Ф-моб

Вы отмечаетесь в этой записи, я даю вам поэта, чье наиболее нравящееся вам стихотворение вы постите у себя в дневнике вместе с этими правилами.
От Ларри. мне достался Гумилев.
Стих, который я в младшей и средней школе читала себе вместо колыбельной, чтобы заснуть:
Николай Гумилев
Жираф

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.

Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.

Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про чёрную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.

И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав.
Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Джиалгри дала мне Северянина. А к нему, вообще-то настроение нужно.
Он, между прочим, известен не только тем что:
«Я, гений Игорь-Северянин,
Своей победой упоён:
Я повсеградно оэкранен!
Я повсесердно утверждён!..» , но еще и большой любовью к твердым формам. Некоторые он вытащил на свет Божий из такого забвения, что сложно представить, некоторые придумал сам. Короче, клевый был дядька, и с иронией и со слухом все ок было. Вот, например:
Сонмы весенние

Сонные сонмы сомнамбул весны
Санно манят в осиянные сны.

Четко ночами рокочут ручьи.
Звучные речи ручья горячи.

Плачут сирени под лунный рефрен.
Очи хохочут песчаных сирен.

Лунные плечи былинной волны.
Сонные сонмы весенней луны.
1909

запись создана: 15.06.2014 в 01:13

@темы: Я, стихи, ф-моб

---

Люблю

Лучше всех это стихотворение прочитала Пэтти Смит

Patti Smith — Spell на Яндекс.Музыке

Allen Ginsberg – Footnote To Howl

Holy! Holy! Holy! Holy! Holy! Holy! Holy! Holy! Holy!
Holy! Holy! Holy! Holy! Holy! Holy!
The world is holy! The soul is holy! The skin is holy!
The nose is holy! The tongue and cock and hand
and asshole holy!
Everything is holy! everybody's holy! everywhere is
holy! everyday is in eternity! Everyman's an
angel!
The bum's as holy as the seraphim! the madman is
holy as you my soul are holy!
The typewriter is holy the poem is holy the voice is
holy the hearers are holy the ecstasy is holy!
Holy Peter holy Allen holy Solomon holy Lucien holy
Kerouac holy Huncke holy Burroughs holy Cassady
holy the unknown buggered and suffering
beggars holy the hideous human angels!
Holy my mother in the insane asylum! Holy the cocks
of the grandfathers of Kansas!
Holy the groaning saxophone! Holy the bop
apocalypse! Holy the jazzbands marijuana
hipsters peace & junk & drums!
Holy the solitudes of skyscrapers and pavements! Holy
the cafeterias filled with the millions! Holy the
mysterious rivers of tears under the streets!
Holy the lone juggernaut! Holy the vast lamb of the
middle class! Holy the crazy shepherds of rebellion
Who digs Los Angeles IS Los Angeles!
Holy New York Holy San Francisco Holy Peoria &
Seattle Holy Paris Holy Tangiers Holy Moscow
Holy Istanbul!
Holy time in eternity holy eternity in time holy the
clocks in space holy the fourth dimension holy
the fifth International holy the Angel in Moloch!
Holy the sea holy the desert holy the railroad holy the
locomotive holy the visions holy the hallucinations
holy the miracles holy the eyeball holy the abyss!
Holy forgiveness! mercy! charity! faith! Holy! Ours!
bodies! suffering! magnanimity!
Holy the supernatural extra brilliant intelligent kindness of the soul!

Вот за это стихотворение я страшно люблю Гинзберга.

@темы: стихи, бери и помни

---

5

Последний день Викиного флешмоба. Мои метанья были достойны греческой трагедии, но в конце-концов я поняла, что выбрать можно только его. Человека, который сделал для русского языка то же, что Шекспир для английского. Да, вы все правильно поняли. На повестке дня:

А.С. Пушкин

На холмах Грузии лежит ночная мгла;
Шумит Арагва предо мною.
Мне грустно и легко; печаль моя светла;
Печаль моя полна тобою,
Тобой, одной тобой... Унынья моего
Ничто не мучит, не тревожит,
И сердце вновь горит и любит - оттого,
Что не любить оно не может.

1829

Это мое любимое. Оно меня покорило нежностью и почти колыбельностью такой. И смещением ударения в конце первого стиха. И вообще всем-всем. В школе нас как-то особо не учили любить Пушкина, все, что мы учили, было скучное и какое-то революционно-патриотическое. А потом в ВУЗе как-то я писала доклад по Ахматовой, и моя научная (она защищалась по Пушкину) вскользь так обронила: "А вы знаете, Мария, Анна Андреевна в Пушкина была всю жизнь чуть-чуть влюблена и Гончарову чисто по-женски недолюбливала". И скоро я и сама докопалась до высказываний Ахматовой в пользу Натальи Николаевны. "Недолюбливала" - это преуменьшение века. Ахматова о нем еще в самом первом сборнике свое писала:
Смуглый отрок бродил по аллеям,
У озерных грустил берегов,
И столетие мы лелеем
Еле слышный шелест шагов.

Иглы сосен густо и колко
Устилают низкие пни…
Здесь лежала его треуголка
И растрепанный том Парни.
1911
И теперь я могу сказать: я Анну Андреевну очень понимаю. Нельзя быть в него хоть чуточку не влюбленной. Потому что он - настоящее чудо. Без преувеличений.

@темы: Я, стихи, ф-моб

---

4

sige_vic осалила стихотворным флешмобом.
Задача: запостить за пять дней пять стихотворений и объяснить почему.

Robert Frost

Stopping by Woods on a Snowy Evening

Whose woods these are I think I know.
His house is in the village, though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound's the sweep
Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

перевод

Остановившись на опушке в снежных сумерках

Чей это лес — я угадал
Тотчас, лишь только увидал
Над озером заросший склон,
Где снег на ветви оседал.

Мой конь, заминкой удивлен,
Как будто стряхивая сон,
Глядит — ни дома, ни огня,
Тьма да метель со всех сторон.

В дорогу он зовет меня.
Торопит, бубенцом звеня.
В ответ — лишь ветра шепоток
Да мягких хлопьев толкотня.

Лес чуден, темен и глубок.
Но должен я вернуться в срок;
И до ночлега путь далек,
И до ночлега путь далек.
(Перевод Г. Кружкова)

У Бродского есть семинар, переработанный в эссе под названием "Скорбь и разум", собственно, из него я и узнала про Фроста. Вообще, удивительно, но ключом к английской и в целом европейской литературе (а в особенности поэзии) для меня стал именно Бродский. Монтале, Кавафис, Фрост, Йейтс, Оден и куча других имен для меня навсегда будет связана именно с ним. Так вот, у Бродского я, в частности, увидела стих из этого стихотворения, хотя разбирал он в основном другие. И оно меня просто вынесло. До слез и мурашек. Потому что это невероятно - вот так запихнуть "Гамлета" в 4 стиха и оставить его там. До сих пор, когда мне плохо, я себе повторяю:
I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

@темы: стихи, ф-моб, много восклицательных знаков

---

3

sige_vic осалила стихотворным флешмобом.
Задача: запостить за пять дней пять стихотворений и объяснить почему.

Велимир Хлебников

Азия

Всегда рабыня, но с родиной царей на
смуглой груди
И с государственной печатью взамен
серьги у уха.
То девушка с мечом, не знавшая зачатья,
То повитуха - мятежей старуха.
Ты поворачиваешь страницы книги той,
Где почерк был нажим руки морей.
Чернилами сверкали ночью люди,
Расстрел царей был гневным знаком
восклицанья,
Победа войск служила запятой,
А полем - многоточия, чье бешенство не робко,
Народный гнев воочию
И трещины столетий - скобкой.

<1921>

Футуристов, неофутуристов и ОБЭРИУтов у нас вел Лощилов. Совершенно помешанный на заумной поэзии и абсолютно потрясающий мужик. Должна сказать, что до сих пор лучшим описанием Хлебникова считаю слово "странный" и если искать ему эквивалент в живописи, то на ум приходит Ван Гог. Но тогда на четвертом курсе я вообще его не поняла и читала с каким-то недоумением. Вот это - стихи? На первом же семинаре я честно сказала: "Ну вот я подготовилась, нифига не понимаю почему это великая поэзия, хотя читала то-то и то-то", на что Лощилов остановил семинар и сам разобрал нам пару стихотворений, вытащив все, от словообразовательных моделей до философского и культурного контекста. И дал мне еще литературы. Короче, я прониклась. И хотя мое сердце по-прежнему принадлежит акмеистам, заумь я читаю с каким-то пиететом всегда.

@темы: стихи, ф-моб

---

2

sige_vic осалила стихотворным флешмобом.
Задача: запостить за пять дней пять стихотворений и объяснить почему.

Иосиф Бродский

Вечер. Развалины геометрии.
Точка, оставшаяся от угла.
Вообще: чем дальше, тем беспредметнее.
Так раздеваются догола.

Но -- останавливаются. И заросли
скрывают дальнейшее, как печать
содержанье послания. А казалось бы --
с лабии и начать...

Луна, изваянная в Монголии,
прижимает к бесчувственному стеклу
прыщавую, лезвиями магнолии
гладко выбритую скулу.

Как войску, пригодному больше к булочным
очередям, чем кричать "ура",
настоящему, чтоб обернуться будущим,
требуется вчера.

Это -- комплекс статуи, слиться с теменью
согласной, внутренности скрепя.
Человек отличается только степенью
отчаянья от самого себя.

<1987>

Моя нынешняя любовь началась с этого стихотворения, прочитанного в метро, в Санкт-Петербурге. Я ехала домой из музея Набокова, скупив весь прилавок при музее, где продавались в частности подделанные под аутентичные "Часть речи" и "Урания", в которой и нашлось и зацепило вот это стихотворение. Это был 2005 год и я начала активно изменять предмету исследования, курсовой и вечной любви (О.Э.Мандельштаму) с Бродским. Он и до сих пор меня не оставляет. Что делать, я всегда была неравнодушна к еврейским мальчикам. Особенно гениальным еврейским мальчикам. Особенно гениальным красивым еврейским мальчикам.

@темы: Я, стихи, ф-моб, много восклицательных знаков

---

Стихофлешмоб

sige_vic осалила стихотворным флешмобом.
Задача: запостить за пять дней пять стихотворений и объяснить почему.

Осип Мандельштам

О небо, небо, ты мне будешь сниться!
Не может быть, чтоб ты совсем ослепло
И день сгорел, как белая страница:
Немного дыма и немного пепла!

24 ноября 1911, 1915(?)

Первое стихотворение Мандельштама, которое я по-настоящему прочитала. Это было в 9 классе на переменке. Я до сих пор помню потрепанную коричневую книжку, третий этаж типовой школы, младшеклассников, которые носились по коридору, когда надо мной как будто исчез потолк и я оказалась прямо в низко плывущих над городом облаках. Эти слова определили следующие 7 лет моей жизни. Из-за них я написала свое первое, очень неуверенное исследование мандельштамовского цикла "Армения", выиграла городскую научную конференцию среди школьников и без конкурса поступила на филологический. Там я узнала, что это стихотворение на самом деле было вторым четверостишием вот этого стихотворения:
Качает ветер тоненькие прутья,
И крепнет голос проволоки медной,
И пятна снега - яркие лоскутья -
Все, что осталось от тетради бедной...

О, небо, небо, ты мне будешь сниться;
Не может быть, чтоб ты совсем ослепло,
И день сгорел, как белая страница:
Немного дыма и немного пепла!

Жемчужный почерк оказался ложью,
И кружева не нужен смысл узорный;
И только медь - непобедимой дрожью -
Пространство режет, нижет бисер черный.

Разве я знаю, отчего я плачу?
Я только петь и умирать умею.
Не мучь меня: я ничего не значу
И черный хаос в черных снах лелею!

Оно не вошло в официальные издания и публикуется только в комментариях, потому что сам Мандельштам никогда не публиковал его целиком, считая весь текст недостойным второго стиха. Нужно ли говорить, что я с ним согласна. Я не знаю как повернется моя жизнь, но пока этот текст в ней главный.

@темы: стихи, ф-моб

---

Культпоход

Сходили на «Poetry Voice» в джаз-клубе «Труба». Это было закрытие фестиваля EXPERIENCES 2012.
Боже мой. Боже мой. Какая убогая экзальтация. Три часа. ОДИН вменяемый человек, и читал он меньше всех. Какие-то штампованные под Цветаеву барышни, более-менее можно было слушать Дмитрия Северова, но глюки со звуком испортили мне все удовольствие, Роман Столяр охренительно ипровизировал на чем-то странном и очень духовом. Вот, собственно, и все. Остальное - мучение ради Дмитрия Королева.
Который радовал, но мало. Улыбнуло его четверостишие про запрещенную выставку "Родина":
Там за углом русофобские дяди
Несут ересь: "Христос был еврей по матери!"
Боже милостивый, низвергни их в ад.
Они не ведают, что пиздят.

И посвящение брюкам автора:
Я - навсегда тонконогий Ричи.
Гол, одинок, голоден, истеричен,
Стянул струной прямую кишку.
Я - герой! Смотрите, чего могу
Я - дурной, не знаю, куда бегу.
Я - пустой, не подхожу ни к какому замку.
Я - чумной, расскажите мне, дураку,
Когда лопнет все? Когда
потекут
Реки гноя по проклятым городам?
Я боюсь подавиться собственным салом,
И вообще я много чего боюсь.
Всё, что мной было вот-вот спрыгнет с причала.
Только я один остаюсь.
(с)

Как, блин, грустно жить в моем городе...

@темы: Я, жизнь, стихи

---

В России выбирают "типа одного из никого"

04.03.2012 в 22:32

Пишет  Викки:

@темы: стихи, (с), х-пост

---

Не могу не перепостить

Так в точку, что просто страшно.

У нас что ни факт -- то фарс,
предательство и подлог.
Но каждый, конечно, честен, смешлив и чист.
С тобой говорит Декарт,
со мной -- Набоков и Блок.
Нам есть, что ответить, но мы обычно молчим.

Молчим о бесценной хрупкости, смерти и красоте,
о точных значениях слов
и о силе снов.
Молчим увлеченно, впрок,
за себя и за тех, что множат смыслы,
как в тигров красят слонов.

Мы немы и холодны: ни утюг, ни коньяк
не в силах нас разогреть и разговорить.
Мы как мешки с динамитом,
собственные друзья,
и те не рискуют смотреть, что у нас внутри.

Гордиться нечем. Пора
начать говорить слова.
Учусь: через кашель, удушье и тошноту.
Я чувствую свой прогресс, я знаю "уйди", "давай",
"прости",
"мне без сахара",
"некогда",
"завтра штурм".
(с) Шутник

@темы: стихи

---

люблю его

Август
Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно -- вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.

Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди -- река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.

Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.

Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
<январь 1996 г.>
Иосиф Бродский

@темы: жизнь, стихи

---

20 слов про Кембридж

В жж выложили ролик, где Фрай говорит первые 20 слов, которые приходят ему в голову, когда он думает о Кембридже. Чесслово он из чего угодно сделает стихотворение. Для любителей - брови в данном ролике представляют собой культурную ценность и должны охраняться государством.
Смотреть здесь:
community.livejournal.com/fry_ru/84951.html?sty...

@темы: стихи, (с), х-пост, ну конечно Фрай

---

А знаете чего?

Во мне проснулось любящее всех-всех чудовище. И поскольку среди моих ПЧ есть те, кто с английским решительно на вы, то я сегодня переведу последний пост из миниблога мистера Фрая. Потому что он чудесный и вообще. Но главное потому что я тоже обожаю осень. И мне хочется писать вот именно такие посты. Вот вернусь с йоги и переведу.
Пока вешаю оригинал:

Love Conkers All

Love Conkers All

By Stephen Fry
September 9th, 2009

I walked into town this morning, four and a half miles gently downhill into the bowl of London, the chalk basin where Soho, Mayfair, Bloomsbury, Marylebone and divers other of the villages that constitute the West End have their jostling, bumptious beings.

There’s that thing in the air. That thing. That thing that goes with the first yellowing of the leaf, the hint of chill in the air, the extra urgency of bicycles and the bright blue brand new George of Asda V-necks worn by schoolchildren on the pavements starting the new school year. That thing that stings the nostrils and fills the brain with an equal measure of dread and delight.

And the conkers. Conkers gleaming like jewels in their split pods. Conkers rolling into the road, splattered by four-by-fours late for the school gates. Conkers ready to be strung and swung in the playground.

Summer, spring and winter have their qualities, their affinities and associations (”Where are the songs of spring? Aye, where are they? Think not of them, thou hast thy music too” or words to that effect) but this time of year alone summons the terrors of termtime.

That thing is as delicious as it is dreadful. A terrible memory and a memory for which one yearns.

Or perhaps it’s just me.

Любовь. Каштаны. Все

Стивен Фрай
9 сентября 2009 года
Этим утром я гулял по городу, прошел четыре с половиной мили вниз по холму, в чашу Лондона. В этот белый сосуд, где теснятся Сохо, Мейфэр, Блумсбери, Марилебон и другие деревушки, на стыке которых возникает надменный Вест Энд
И в воздухе есть что-то такое. Такое. Это приходит с первыми желтыми листьями, с первой прохладцей в воздухе: велосипедисты едут все быстрее, школьники на тротуарах в новехоньких небесно-голубых в-образных воротничках собираются к началу учебного года. Это что-то щекочет ноздри и наполняет мозг одновременно страхом и наслаждением.
И каштаны. Каштаны, как ожерелья, блестят в скорлупе. Каштаны катятся по дороге из-под колес опаздывающих к началу школьных занятий автомобилей. Каштаны созрели, скоро их нанижут на веревочки и будут крутить на детских площадках*.
Лето, весна и зима. В них есть свои прелести, своя притягательность и свои ассоциации («Где песни дней весенних, где они? Не вспоминай, твои ничуть не хуже»** или такие же эффектные фразы), но это время года вбирает в себя трепет всякого нового начала.
Это что-то восхитительно и кошмарно. Воспоминание, по которому ты тоскуешь, хотя оно и наполняет тебя ужасом.
Или дело просто во мне?

* Детская игра "каштаны" (одним конским каштаном, нанизанным на верёвочку, бьют по другим)
**

Джон Китс - «Ода к осени»

Пора плодоношенья и дождей!
Ты вместе с солнцем огибаешь мызу,
Советуясь, во сколько штук гроздей
Одеть лозу, обвившую карнизы;
Как яблоками отягченный ствол
У входа к дому опереть на колья,
И вспучить тыкву, и напыжить шейки
Лесных орехов, и как можно доле
Растить последние цветы для пчел,
Чтоб думали, что час их не прошел
И ломится в их клейкие ячейки.

Кто не видал тебя в воротах риг?
Забравшись на задворки экономии,
На сквозняке, раскинув воротник,
Ты, сидя, отдыхаешь на соломе;
Или, лицом упавши наперед
И бросив серп средь маков недожатых,
На полосе храпишь, подобно жнице,
Иль со снопом одоньев от богатых,
Подняв охапку, переходишь брод;
Или тисков подвертываешь гнет
И смотришь, как из яблок сидр сочится.

Где песни дней весенних, где они?
Не вспоминай, твои ничуть не хуже,
Когда зарею облака в тени
И пламенеет жнивий полукружье,
Звеня, роятся мошки у прудов,
Вытягиваясь в воздухе бессонном
То веретенами, то вереницей;
Как вдруг заблеют овцы по загонам;
Засвиристит кузнечик; из садов
Ударит крупной трелью реполов
И ласточка с чириканьем промчится.
Перевод - Б.Л.Пастернака

John Keats To Autumn

Season of mists and mellow fruitfulness!
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eaves run;
To bend with apples the moss'd cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For Summer has o'er-brimm'd their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
Drowsed with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers;
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cider-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too, -
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The redbreast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.

запись создана: 10.09.2009 в 04:06

@темы: жизнь, стихи, времена года, F&L

---

Нет ну это же просто судьба!

06.09.2009 в 01:52

Пишет  Мэвис:

о боже ))
О котах, хомяках и женском счастьи.

Маша повстречала хомяка. Одинокий, прекрасный как Джони Депп и такой же нужный в хозяйстве, он переползал дорогу в опасном месте. Рост средний, шатен, глаза грустные, холост. Он явно пережил травлю и непонимание и планировал умчаться вдаль розовым пятнышком на скате грузовой покрыши. Но встретил Машу.

Ну как вам объяснить про девичье сердце. Вот через дорогу ползёт Джони Депп. Трезвый, несчастный, пушистый. Разве б вы не принесли его домой? Я бы – ни за что!
Теперь он живёт у нас в шкафу, в тазике. Из еды предпочитает хлеб, салат и немного туалетной бумаги на сладкое. Очень воспитаный.

Сначала кот думал, это мы для него. Смотрел на нас с удивлением и благодарностью. Он с детства хотел бы хомячатинки. Ему редко приносят китайскую еду из ресторана - птиц, лягушек, хомяков.
Коту объяснили газетой по ушам, хомяки нам друзья, а не жиры и витамины. Теперь кот считает, мы дураки ненормальные. Сегодня не жрём хомяков, завтра дружим с пиццей, целуем в нос сардельку и недалёк тот час, мы женимся на бутерброде.

Вот сейчас ручка двери поворачивается, как в кино про маньяков. Это кот хочет на себе доказать, хомяк – вкусный и полезный зверь. А дружить лучше с котами, они хотя бы обаятельные.

А ночью этот мешок какашек сбежал. Наш шкаф - отдельная комната. Там всё пропадает, особенно носки, которые не ползают, как утверждает призводитель. Теперь вот хомяк.
Всю ночь осатаневший кот целовал дверь шкафа. Под утро стал биться в неё головой.
«Да что за жопа, опять травля и непонимание», - подумал хомяк и ушёл жить куда-то в район старой обуви. Пришлось пустить по следу сами знаете кого, у него встроенный GPS-навигатор. Кот быстро определил какой из тапков содержит хомяка, получил газетой по ушам, ушёл на подоконник и теперь воет по-японски: ай-йо, ай-йо.

Люся сказала, этот хомяк - женщина. Господи, а вдруг он ушёл из дому потому что забеременел и боится признаться отцу? Теперь родит шестнадцать разноцветных младенцев неизвестно от кого. Я не думал промышлять хомяками в ближайшие годы.

Столько событий, столько событий, пойду на работу, отдохну.
А вы, между прочим, надавайте мне ценных советов по хомяководству.


*по наводке Ханны, сперто из ЖЖ*

ну... как-то вот Джонни Депп не очень в тему, но автор просто не знает, наверное

@темы: стихи, х-пост, TopGear

---

The Ode Less Travelled

Слушаю The Ode Less Travelled. Фрай там дает задания читателям разные задания. Вроде как, если кто хочет научиться сам писать стихи. Вот одно из них, которое он для примера выполнил сам: (я очень упрощаю, там довольно длинное описание) написать в определенном ритме просто строчки, первое, что придет в голову.
Вот что первое пришло в голову Фраю. В конце я просто рыдала.
I wonder why the postman hasn’t come
I looked at eight I’ll look again at nine.

The curtains closed remind me of my death

You might endues excretion using figs

Don't worry if the words no make no sense

You look at me your looking turns me on

I haven’t time to take your call right now
So live the message when you hear the tone

The mind of man cannot contain itself

Some people eat like pigs and some like birds
Some eat like horses nosing in a trove

I write the line and feel the meter flow

There’s nothing you can say to ease my pain

You can’t explain the beauty of a desk
That rightness ink and paper seem to breath

The needs of many far outway our own

Oh Christ I hate the way you do your hair
Expect you feel the same about my tie

Your sharpness rips my paperheart in two

I’ve been and gone and done a stupid thing

@темы: стихи, F&L

---

Просто очень хорошо...

На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
летаешь между Орсе и Прадо, -
я, можно сказать, собрал тебя по частям.
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
третья умеет все принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая - во мне
(вместе больше не попадалось).
Одна, как ты, со лба отдувает прядь,
другая вечно ключи теряет,
а что я ни разу не мог в одно все это собрать -
так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
допустила меня раза три через все препоны, -
осталась тут, воплотившись во все живые цветы
и все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
подачки сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.
(c) Дмитрий Быков

@темы: стихи

---

Про Полозкову и иже

Пришло наконец в голову откуда ноги растут у ВП и компании. У той же Ривелотэ. Вся эта братия на самом деле активно использует приемы Сильвии Плат. Может не так успешно или с трансформацией, но это несомненно западная традиция "вопля", если можно так выразиться. Почему тогда не Цветаева? Ну то есть не следом за ней. Во-первых, она все же неоромантик, а во-вторых, у нее другой посыл: она зациклена на своем переживании, у нее практически нет героини (хотя это не совсем терминологически верно). Совсем грубо: там, где МЦ скажет "я", Плат говорит "она". И голоса, голоса послушайте!
Наглядные примеры:
Sylvia Plath Daddy

Daddy

You do not do, you do not do
Any more, black shoe
In which I have lived like a foot
For thirty years, poor and white,
Barely daring to breathe or Achoo.

Daddy, I have had to kill you.
You died before I had time---
Marble-heavy, a bag full of God,
Ghastly statue with one gray toe
Big as a Frisco seal

And a head in the freakish Atlantic
Where it pours bean green over blue
In the waters off the beautiful Nauset.
I used to pray to recover you.
Ach, du.

In the German tongue, in the Polish town
Scraped flat by the roller
Of wars, wars, wars.
But the name of the town is common.
My Polack friend

Says there are a dozen or two.
So I never could tell where you
Put your foot, your root,
I never could talk to you.
The tongue stuck in my jaw.

It stuck in a barb wire snare.
Ich, ich, ich, ich,
I could hardly speak.
I thought every German was you.
And the language obscene

An engine, an engine,
Chuffing me off like a Jew.
A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen.
I began to talk like a Jew.
I think I may well be a Jew.

The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna
Are not very pure or true.
With my gypsy ancestress and my weird luck
And my Taroc pack and my Taroc pack
I may be a bit of a Jew.

I have always been sacred of you,
With your Luftwaffe, your gobbledygoo.
And your neat mustache
And your Aryan eye, bright blue.
Panzer-man, panzer-man, O You----

Not God but a swastika
So black no sky could squeak through.
Every woman adores a Fascist,
The boot in the face, the brute
Brute heart of a brute like you.

You stand at the blackboard, daddy,
In the picture I have of you,
A cleft in your chin instead of your foot
But no less a devil for that, no not
Any less the black man who

Bit my pretty red heart in two.
I was ten when they buried you.
At twenty I tried to die
And get back, back, back to you.
I thought even the bones would do.

But they pulled me out of the sack,
And they stuck me together with glue.
And then I knew what to do.
I made a model of you,
A man in black with a Meinkampf look

And a love of the rack and the screw.
And I said I do, I do.
So daddy, I'm finally through.
The black telephone's off at the root,
The voices just can't worm through.

If I've killed one man, I've killed two---
The vampire who said he was you
And drank my blood for a year,
Seven years, if you want to know.
Daddy, you can lie back now.

There's a stake in your fat black heart
And the villagers never liked you.
They are dancing and stamping on you.
They always knew it was you.
Daddy, daddy, you bastard, I'm through.

И, например, Ривелотэ "Чайлд фри"


Ну и вот Полозкова:




Чтобы вдруг никому не подумалось: я не снобствую и не говорю вот плохо, а вот хорошо, я так... факт омечала, ага) К тому же сама грешна. Вот так. Очевидно подражательное по-моему, хотя фиг знает:
Когда находишь на столе:
«Прости, но все мы — люди…»
и выключателя реле,
как мыло или студень,
расплёскивает свет.

Приоткрываешь тишину:
«прости, но всё проходит…»
и сквозь неё, как в трещину
вода на пароходе,
сочится вязкий яд.

И страх такой доверчивый,
но больше слов не будет.
Всё кончено. Расцвечивать
здесь нечего. Не судят
вершителей побед.

А ты простая женщина,
Такие не уходят — а ждут.
Их участь решена
и это жгут,
и яд
их имя — Плат.

@темы: стихи, мои стихи

---

Вера Полозкова. Грейс.

Когда Стивен уходит, Грейс хватает инерции продержаться двенадцать дней.
Она даже смеется – мол, Стиви, это идиотизм, но тебе видней.
А потом небеса начинают гнить и скукоживаться над ней.
И становится все темней.

Это больше не жизнь, констатирует Грейс, поскольку товаровед:
Безнадежно утрачивается форма, фактура, цвет;
Ни досады от поражений, ни удовольствия от побед.
Ты куда ушел-то, кретин, у тебя же сахарный диабет.
Кто готовит тебе обед?

Грейси продает его синтезатор – навряд ли этим его задев или отомстив.
Начинает помногу пить, совершенно себя забросив и распустив.
Все сидит на крыльце у двери, как бессловесный большой мастиф,
Ждет, когда возвратится Стив.

Он и вправду приходит как-то – приносит выпечки и вина.
Смотрит ласково, шутит, мол, ну кого это ты тут прячешь в шкафу, жена?
Грейс кидается прибираться и мыть бокалы, вся напряженная, как струна.
А потом начинает плакать – скажи, она у тебя красива? Она стройна?
Почему вы вместе, а я одна?..

Через год Стивен умирает, в одну минуту, "увы, мы сделали, что смогли".
Грейси приезжает его погладить по волосам, уронить на него случайную горсть земли.
И тогда вообще прекращаются буквы, цифры, и наступают одни нули.

И однажды вся боль укладывается в Грейс, так, как спать укладывается кот.
У большой, настоящей жизни, наверно, новый производитель, другой штрих-код.
А ее состоит из тех, кто не возвращается ни назавтра, ни через год.
И небес, работающих
На вход.

@темы: стихи, (с)

---

Ну что, ну снова, снова блистательно заполненное поле в профиле "Пара слов о себе"
Fish in thick tomato sauce
Swims in happy comatose
Only me, pathetic wimp,
Have no fucking place to swim.
www.diary.ru/member/?1149090

Немедленно вспомнила недавние частушки от sillygame, ушла перечитывать и нашла, что искала:
Килька плавает в томате,
Кильке очень хорошо.
Только ты, ебёна матерь,
Места в жизни не нашёл!
www.diary.ru/~inorigame/p64143597.htm

*скандирует* Пропп был прав! Пропп был прав!
Вообще Веселовский здесь подходит гораздо больше, но он плохо скандировался....

@темы: Я, стихи, люди и посты, которые меня умилили

---

Страдания молодого Вертера не окончены

Имеем начало пестни:
Some people make a fuss when a thing goes wrong.
Some stop to swear and cuss, others sing a song.
I don't do either.
That's all napoo.
When a thing goes wrong with me this is what I do:
I lift up my finger and I say: tweet-tweet, shush-shush, now-now, come-come...

Вопрос, где бы взять конец?

Итак, благодаря Ларри. имеем полный текст пестни (в комментариях). И несколько новых переводных драбблов по ДиВу совершенно дивных, ну просто дивных...
И еще один вариант песни, исполняют Max Raabe und Palast Orchester даже Peony?:


Еще отдельное спасибо оной Peony за направление меня суровою рукой на безрадостной ниве поисков) И консультации)))

запись создана: 20.04.2009 в 19:25

@темы: стихи, вопрос в студию