Вот каждый раз, когда задумываюсь про неизбежный отъезд, начинаю строить планы, учу что-нибудь. готовлюсь. И каждый раз, вот просто: ну может через год? Или лучше через два. Я же так люблю Москву. Тут все мои, как я без них? Потом читаешь новости. И снова: нет-нет, надо ехать. Пока еще не поздно делать карьеру. Пока еще не хлынуло бешеное море людей. То есть они уже хлынули, но не в таком количестве. И снова откладываю. И снова собираюсь. И так по кругу все время.
Конечно, я уже понимаю, что дотяну до полного пиздеца, когда окружающую среду уже невозможно станет выносить или отстраниться от нее, как я делаю сейчас. Но все равно. Страшно муторно от этого постоянного чемоданного настроения. Видимо, это Быков и называет внутренней эмиграцией.