Бывают дневники, читая которые я чувствую себя ущербной до мозга костей. Просто выродком. Потому что с трудом представляю себе как можно планировать, записывать мысли для блога и рецепты, как можно получать удовольствие от готовки, от домашней работы, сожительствовать с мужчиной в деревне (даже английской деревне) и быть счастливой.
Я искренне восхищаюсь такими людьми, честно, но никогда не смогу понять. Для меня счастье всегда было, как взрыв. Влюбленность, новый текст, новое место. И, наверное, именно поэтому я ничего толком не добилась: я не способна обстоятельно идти к цели. Написать что-то дельное, длиннее стихотворения или рассказа. Мое обожание длится минуты, я бываю влюблена от всей души часа два. Мне так часто совсем никто не нужен, что я с трудом отдаю себе отчет, что я не одна в комнате.
Я не люблю начинать ничего нового, я до смерти боюсь перемен. Я хотела бы это изменить. Наверное.