Мне было 15 лет, был поздний август, и мы с Сашкой целовались над рекой. Было холодно, туман и тяжелые белые облака касались воды. Сашка был в колючем красном свитере с ромбами, от него очень вкусно пахло лесом и мужчиной. И он был божком, идолом, куском камня - такой же частью пейзажа, как облака и туман. Глупый самовлюбленный и прекрасный, как все мальчишки всех времен и народов. Он вписывался в песок и гальку практически идеально. Его черные волосы падали мне на лицо. Этот огромный мир полный плеска воды, шороха песка под ногами, холодного тумана и ветра был только наш.
Я всегда сильно реагировала на природу. Рассвет заставлял меня плакать, ветер ассоциировался со счастьем. Я любила Сашку, как любила гулять по лесу, как любила вздох реки или снегопад. Лучше всего было, когда он молчал, не пытался произвести впечатления, не пытался казаться лучше – это было попросту невозможно.
Небо медленно становилось сизым. Облака из белых превращались в грязно-серые. Туман сгущался, но было видно, что лодка у берега, не серая, а голубая. Это был момент полного затмения. Меня как будто просто не стало. Настолько ничтожной я чувствовала себя в этой великой пустыне тумана, но все же я знала, что не одна. Еще одно человеческое существо грело мне бок и по величию равнялось окружающей бездне.
И тут он сказал:
- Я есть хочу.
- Вот дебил, – подумала я.