просто дыхание - без ничего,
нет никаких дополнительных опций.
я разлагаюсь на вещество -
без цвета, названия, сна и пропорций.
снег как цыпленок на гриле тепла
плавится в медленной, истовой смерти,
лето подсматривает из-за угла,
лето снимает снав... в третью
неделю похабной, огульной весны
катится велесовым колесом вечер.
нет ничего - ушли даже сны...
и на скелете судьбы - нечет.
что-то очень колбасит, извините...