больше всех я не верю себе
и кому эта вера нужна?
снова выпасть с утра из окна
распугав по пути голубей.
собирать свою жизнь, как песок,
как зерно, как соцветия лун
и твой голос бессмысленно юн
и звенит, и звенит колосок...
все трамваи идут в небеса,
все безлунные ночи - мертвы.
посмотри, посмотри мне в глаза -
врет твой взгляд цвета жухлой травы.
что еще для шального словца
из бессовестных слов ты сплетешь?
знает Рим: всякий римлянин - ложь.
может, это идея творца?