little mute
Мой Бог, я ахиллесова пята
Чужих миров. Сходившихся. Не схожих.
Сходящих…я трагически не та.
Мне дорог всяк. Но истина дороже.
Хотя она – беспрекословный ряд
Пустот, хранимых каждой новой дверью.
И тот блажен, кто, тычась наугад,
Нащупав ручку, врёт, как сивый мерин.
«…нашедшему…» – обрывки на столбах –
Пожар, потоп и медный грошик славы.
А паруса белеют на губах,
А озаренья вырыли канавы
(или могилы) на высоких лбах,
Где окопались тихо и уютно.
Не тяжек крест, сползающий с горба.
Куда как тяжелей сиюминутность.
© Абсент
продолжение воспоследует...

воспоследовало

еще
летнее

@темы: стихи