little mute
Раз у меня сегодня типо "день творчества" я тогда запощу старый-престарый рассказик про жизню тяжелую. Писано года 3 назад по возвращении из СПб. Ну поклонников ДиВа предупреждаю: несмешно и занудно.
Sara Deever, глянь, может этот тебе больше понравится, чем романтисский, мм?
Sara Deever, глянь, может этот тебе больше понравится, чем романтисский, мм?Все девочки мечтают
Позавчера.
Позавчера.
Позавчера.
Позавчера.
Позавчера…
Знаете, как трудно даётся первая страница? Когда не знаешь, кому, зачем и почему пишешь? Новая страница — всегда страшно, как новая книга… новая жизнь. Если бы младенцы могли выбирать, кто знает, сколькие из них так и остались бы в утробе матерей? Я бы осталась… первые слова всегда пугают, никогда не знаешь, для кого они… я вас не знаю: кто вы? Умные или дураки, серьёзные или, как я, тратите жизнь на пустяки, что вы ищите и …
Этим летом я съездила отдохнуть. Денег у меня нет, так что жила у знакомых матери. Жуткие люди. Хозяйка говорила мне:
— Ты должна съесть этот бутерброд.
Таким образом, поедание бутерброда входило в мои повседневные обязанности. Странная женщина… Но с её рук я жрала в три горла. Ходила, как больная, по городу. Дышала гнилью и совершенно не понимала, что и зачем делаю. Особенно меня удивило то, что я с ней была страшно груба и врала напропалую. Я ходила днями и ночами, ничего не смысля в картах, озираясь кругом и…
Злобствовала всё время. Можно было по часам сверять: подойду к дому и через полчаса подумаю:
— Пошлость…
— Избитые фразы, патетика к месту и не к нему…
— Зачем я вообще уехала. Между прочим, дома я имею полное право послать всё и уйти к подружке.
— Интересно, как она отреагирует на предложение отвалить?
Короче, вела себя, как законченная кретинка и эгоистка, кем и являюсь.
С чего я так бесилась, она же и вправду хотела как лучше. А получается из этого у всех одно и то же.
Новое поколение выбирает… Вы чувствуете себя новым поколением? И каково это: быть тем, кого деды и бабки вырастили, как лично мой выражался: «на чистом навозе» в то время как матери и отцы (впрочем, отцы — вымирающая раса: у большинства их нет, а те, у кого есть, ненавидят их всей душой). Так вот они, эти самые могикане, вкалывали за грошики на фабриках или делали специальное лицо для начальника:
— Здравствуйте, Пётр Евгеньевич! — Чётко выговаривая все буквы отчества (не дай Бог ошибиться!).
И что такое особенное мы привнесли в этот «новый» мир? Как был журнал, так и остался, всё равно его никто больше не читает.
***
Позавчера, а может, на той неделе, мне сказали, что после «Мадам Бовари» женщина не может больше жить мечтами. Но, наш любимый остяк сразу же прибавил:
— Хотя женщины, вообще, такие — они всё могут…
Не знаю, что там он имел в виду, наш любимый хам, но, — да, я живу мечтами. Сижу и придумываю себе другой мир: красивый, злой или добрый, волшебный или не очень — интересный. Побывали? Так хорошо иногда надеть воображаемую мусорную корзину на голову воображаемого врага. Культурно, безопасно и успокаивает нервную систему. А если нервы на пределе? Тогда вам нужна терапия покрепче: запритесь в комнате, наедине со своей головой и придумайте блокбастер (со смертями, кровью, спецэффектами и, разумеется, собой, побеждающим в финале). Полное успокоение гарантирую!
Мальчики, что попроще, предпочитают компьютерные игры. Видимо, воображения не хватает. А мой компьютер всегда со мной. Могу в середине важного разговора отвернуться и, как герой соц. романа маминых ещё времён, выпрыгнуть в окно с парашютом.
Рекомендую.
Одно плохо — такие штучки вызывают привыкание.
Привычка проникает в кровь и не мечтать уже не можешь. Потом мечты становятся похожими одна на другую, мельчают, перерастают в нечто вроде курения. И в конечном итоге сводятся к банальным, бытовым, сексуальным или, что, на мой взгляд, даже хуже, становятся системой стандартизации.
Мальчики у нас обычно как в любви признаются? По бумажке. Если не готовились заранее, то в голове всё равно штамповочная машинка срабатывает:
— А помнишь как Рокки в третьей серии…
Да, милый, ты помнишь, она помнит, все всё понимают и играют в милую детскую игру: «я будто бы не знаю, что ты будто бы не знаешь, что всё, что ты мне сейчас скажешь, было понятно, известно, продиктовано и записано за три дня до того, как мы познакомились». Чудно. Все счастливы. В театре жизни много условностей (как по вашему, предыдущая фраза обеспечивает мне место среди великих афористов этого тысячелетия?). Жизнь прекрасна — забудь про пятна. Лучшие слоганы современности: жизни, науки, любви чаще всего транслируются между фильмами.
Неовавилон разрыхляет грунт для висячих садов. Садом и Гоморра запасают воду и строят укрепления, дабы встретить во всеоружии факт сметения себя с лица земли. Жители Новой Помпеи заблаговременно эвакуируются: государство посчитало — это дешевле, чем что-то придумывать с вулканом.
Все девочки мечтают: это так же тривиально, как всё вышесказанное. И какая уж там пошлость. Сначала о принце, потом о карьере, ребёнке, Париже, Лондоне, загранице вообще; о добром, понимающем, красивом и богатом; потом, чтобы не надо было ездить на работу, чтобы не были заметны первые морщинки, выйти замуж во второй (вариант: третий, четвёртый) раз, чтобы сын доучился, чтобы…
Но это не мечты, это — быт. Настоящие мечты, их никому не говорят. Чаще всего они страстно-странные. С каким-нибудь актёром в главной роли. И почти всегда трагические. Потому что так— красивее, потому что достало — некрасивое. Его так много. Всего не съесть.
Вот так тихонько про себя, перед сном, иногда отчаянно себя оправдывая, каждый и каждая (мальчики тоже — люди… иногда) придумывает свою собственную книгу. Всю жизнь, шаг за шагом проходят свою неопубликованную историю. Виртуальную, изменчивую, с разными развязками, героями, событиями, но — только свою. Как кусок пирога, которым не нужно ни с кем делиться, который только твой и ничей больше. Как лабиринт, где ты и Минотавр, и Ариадна, и герой античный, как бишь его…
И если где-то, ну хоть где-нибудь записать даже малую часть наших мечтаний, какая великая, странная выйдет литература. Но это будет уже не то. Тайна хороша до тех пор, пока она — тайна.
Позавчера.
Позавчера.
Позавчера.
Позавчера…
Знаете, как трудно даётся первая страница? Когда не знаешь, кому, зачем и почему пишешь? Новая страница — всегда страшно, как новая книга… новая жизнь. Если бы младенцы могли выбирать, кто знает, сколькие из них так и остались бы в утробе матерей? Я бы осталась… первые слова всегда пугают, никогда не знаешь, для кого они… я вас не знаю: кто вы? Умные или дураки, серьёзные или, как я, тратите жизнь на пустяки, что вы ищите и …
Этим летом я съездила отдохнуть. Денег у меня нет, так что жила у знакомых матери. Жуткие люди. Хозяйка говорила мне:
— Ты должна съесть этот бутерброд.
Таким образом, поедание бутерброда входило в мои повседневные обязанности. Странная женщина… Но с её рук я жрала в три горла. Ходила, как больная, по городу. Дышала гнилью и совершенно не понимала, что и зачем делаю. Особенно меня удивило то, что я с ней была страшно груба и врала напропалую. Я ходила днями и ночами, ничего не смысля в картах, озираясь кругом и…
Злобствовала всё время. Можно было по часам сверять: подойду к дому и через полчаса подумаю:
— Пошлость…
— Избитые фразы, патетика к месту и не к нему…
— Зачем я вообще уехала. Между прочим, дома я имею полное право послать всё и уйти к подружке.
— Интересно, как она отреагирует на предложение отвалить?
Короче, вела себя, как законченная кретинка и эгоистка, кем и являюсь.
С чего я так бесилась, она же и вправду хотела как лучше. А получается из этого у всех одно и то же.
Новое поколение выбирает… Вы чувствуете себя новым поколением? И каково это: быть тем, кого деды и бабки вырастили, как лично мой выражался: «на чистом навозе» в то время как матери и отцы (впрочем, отцы — вымирающая раса: у большинства их нет, а те, у кого есть, ненавидят их всей душой). Так вот они, эти самые могикане, вкалывали за грошики на фабриках или делали специальное лицо для начальника:
— Здравствуйте, Пётр Евгеньевич! — Чётко выговаривая все буквы отчества (не дай Бог ошибиться!).
И что такое особенное мы привнесли в этот «новый» мир? Как был журнал, так и остался, всё равно его никто больше не читает.
***
Позавчера, а может, на той неделе, мне сказали, что после «Мадам Бовари» женщина не может больше жить мечтами. Но, наш любимый остяк сразу же прибавил:
— Хотя женщины, вообще, такие — они всё могут…
Не знаю, что там он имел в виду, наш любимый хам, но, — да, я живу мечтами. Сижу и придумываю себе другой мир: красивый, злой или добрый, волшебный или не очень — интересный. Побывали? Так хорошо иногда надеть воображаемую мусорную корзину на голову воображаемого врага. Культурно, безопасно и успокаивает нервную систему. А если нервы на пределе? Тогда вам нужна терапия покрепче: запритесь в комнате, наедине со своей головой и придумайте блокбастер (со смертями, кровью, спецэффектами и, разумеется, собой, побеждающим в финале). Полное успокоение гарантирую!
Мальчики, что попроще, предпочитают компьютерные игры. Видимо, воображения не хватает. А мой компьютер всегда со мной. Могу в середине важного разговора отвернуться и, как герой соц. романа маминых ещё времён, выпрыгнуть в окно с парашютом.
Рекомендую.
Одно плохо — такие штучки вызывают привыкание.
Привычка проникает в кровь и не мечтать уже не можешь. Потом мечты становятся похожими одна на другую, мельчают, перерастают в нечто вроде курения. И в конечном итоге сводятся к банальным, бытовым, сексуальным или, что, на мой взгляд, даже хуже, становятся системой стандартизации.
Мальчики у нас обычно как в любви признаются? По бумажке. Если не готовились заранее, то в голове всё равно штамповочная машинка срабатывает:
— А помнишь как Рокки в третьей серии…
Да, милый, ты помнишь, она помнит, все всё понимают и играют в милую детскую игру: «я будто бы не знаю, что ты будто бы не знаешь, что всё, что ты мне сейчас скажешь, было понятно, известно, продиктовано и записано за три дня до того, как мы познакомились». Чудно. Все счастливы. В театре жизни много условностей (как по вашему, предыдущая фраза обеспечивает мне место среди великих афористов этого тысячелетия?). Жизнь прекрасна — забудь про пятна. Лучшие слоганы современности: жизни, науки, любви чаще всего транслируются между фильмами.
Неовавилон разрыхляет грунт для висячих садов. Садом и Гоморра запасают воду и строят укрепления, дабы встретить во всеоружии факт сметения себя с лица земли. Жители Новой Помпеи заблаговременно эвакуируются: государство посчитало — это дешевле, чем что-то придумывать с вулканом.
Все девочки мечтают: это так же тривиально, как всё вышесказанное. И какая уж там пошлость. Сначала о принце, потом о карьере, ребёнке, Париже, Лондоне, загранице вообще; о добром, понимающем, красивом и богатом; потом, чтобы не надо было ездить на работу, чтобы не были заметны первые морщинки, выйти замуж во второй (вариант: третий, четвёртый) раз, чтобы сын доучился, чтобы…
Но это не мечты, это — быт. Настоящие мечты, их никому не говорят. Чаще всего они страстно-странные. С каким-нибудь актёром в главной роли. И почти всегда трагические. Потому что так— красивее, потому что достало — некрасивое. Его так много. Всего не съесть.
Вот так тихонько про себя, перед сном, иногда отчаянно себя оправдывая, каждый и каждая (мальчики тоже — люди… иногда) придумывает свою собственную книгу. Всю жизнь, шаг за шагом проходят свою неопубликованную историю. Виртуальную, изменчивую, с разными развязками, героями, событиями, но — только свою. Как кусок пирога, которым не нужно ни с кем делиться, который только твой и ничей больше. Как лабиринт, где ты и Минотавр, и Ариадна, и герой античный, как бишь его…
И если где-то, ну хоть где-нибудь записать даже малую часть наших мечтаний, какая великая, странная выйдет литература. Но это будет уже не то. Тайна хороша до тех пор, пока она — тайна.
@музыка: radiohead - karma police
-
-
26.02.2009 в 09:53а романтический я тоже полюбила, просто уже тыщу лет ничего такого не испытывала